diariodecosas

después de unos breves dias en algun otro lugar, empiezo a volver a tierra.
las obligaciones se imponen, los miedos vuelven a manifestarse.
una reunion espiritual, ayer, sirvio para decirme que no debe uno depender de nada.
el precio de la libertad puede ser a veces el vértigo que tiene uno lanzandose al vacio. pero qué bien debe sentirse una vez hecho!
en eso estoy. mirando hacia abajo y aunque no se ve el punto de llegada, estoy segura que esta por alli y que es mas verde y lindo que cualquiera de los campos donde haya aterrizado.

Saliendo de oir y ver esta pelicula, me senti profundamente enamorada.
No del film, claro. De ti. Solo de ti.

No tengo límites
Mi piel es una puerta abierta
Y mi cerebro una casa vacía
La punta de mis dedos toca fácilmente
El firmamento y el piso de madera
No tengo pies ni cabeza
Mis brazos y mis piernas
Son los brazos y las piernas
De un animal que estornuda
Y que no tiene límites
Si gozo somos todos que gozamos
Aunque no todos gocen
Si lloro somos todos que lloramos
Aunque no todos lloren
Si me siento en una silla
Son millares que se sientan
En su silla
Y si fumo un cigarrillo
El humo llega a las estrellas
La misma película en colores
En la misma sala oscura
Me reúne y me separa de todos
Soy uno solo como todos y como todos
Soy uno sólo

Jorge Eduardo Eielson

Aquí va una traducción del excelente retrato de Sartre publicado en Le Monde

Un hombre libre, expuesto al viento de la historia

Sus amigos de juventud lo llamaban "el hombrecito", tal vez porque lo sabían destinado a la grandeza. El tampoco lo dudaba, desde el momento en que ésta sólo dependía de él. Raymond Aron recuerda haberse admirado de la seguridad de su pequeño camarada.
Kant, Hegel ? Y por qué no ? Aron dice también que los normalistas de esta generación se preguntaban quién entre Sartre y Nizan, los inseparables, se volvería célebre primero y quién lo sería para siempre. Aron mismo pensaba que Sartre crearía en filosofía y Nizan en literatura.

Sartre cuenta que se veía como un gran hombre en el futuro, vivía su juventud como la del "joven Sartre" que los biógrafos detallarían. Mejor aún, había concebido este gran proyecto : "ser a la vez Spinoza y Stendhal". Cuando Simone de Beauvoir lo encontró, en la primavera de 1929, quedó sorprendida por esta bella convicción, por el flujo inagotable de ideas y de teorías que él producía, pero también, cuando le hizo leer sus primeros ensayos, por su torpeza. Una aventura metafísica le sucedió a Sartre: nacer. Este accidente le ocurre a todo el mundo, pero en él, el nacimiento tomó un sentido verdaderamente ontológico: era pura contingencia. Dicho de otro modo, su nacimiento podría también, sentía él, nunca haberse producido. Más tarde, cuando interpretó las condiciones particulares de su infancia, en Las Palabras, escribió: "Mi suerte fue la de pertenecer a un muerto: un muerto había derramado las pocas gotas de esperma que hacen un niño" y se felicitaba: huérfano de padre, es a este "joven muerto" a quien le debía el no estar "carcomido por el cangrejo del poder" y el no tener un superyo. Estaba entonces de más y ese carácter supernumerario debía darle la intuición que ahí estaba lo propio del hombre. En suma, era de nacimiento el filósofo de la libertad porque había vivido desde la niñez nuestra condición de seres sin otro destino que aquél que podemos darnos nostros mismos. Esto asegura un cierto avance en la vida.

Pero aún hay que encontrar la forma que confiera a este descubrimiento un valor de verdad universal. Sartre invirtió mucho tiempo en eso. Aron, armado del idealismo kantiano, había demolido una a una sus teorías, sin convercerlo. Profundizaba en su idea, obstinadamente, seguro de tener razón porque vivía de lo que pensaba, mientras que Aron se iba elegantement a jugar a las canchas de tenis. Y cuando su camarada Nizan, seguro por su compromiso con los condenados de la tierra inscritos en el PCF, iba, en sus virulentas novelas, a la carga contra la clase enemiga del género humano, la burguesía, Sartre, enredado en un neoclasicismo heredado de Valéry, proponía mitos sobre la Leyenda de la verdad, intentando reconstruir su historia. Luego, bajo los consejos del buen Castor, como llamaba a su compañera, se decidió a dar forma de novela a la experiencia constitutiva de su persona. Modestamente, llamó a esta empresa su "factum sobre la Contingencia". El Castor tordit le nez cuando leyó una primera versión de esto, escrita en la Havre donde Sartre enseñaba la filosofía: se sentía aún mucho de profesor. No podía él poner un poco del suspenso que ellos amaban del cine y de las novelas americanas? En Berlín, a donde él había ido a descubrir Husserl et Heidegger en el texto, en 1933-1934, mientras que un cierto Adolf Hitler consolidaba su poder, sartre retomó el factum desde su inicio.

Beauvoir, a quien él describió más tarde como uno de los "severos testigos que nunca -le - dejaban pasar nada", no se dejó convencer aún. Puso entonces su texto sobre el banco de artesano, limó, pulió, acomodó. Pero este manuscrito mejorado, titulado "Melancolía", no tuvo la suerte de gustar a los lectores de Gallimard. Sartre se sintió rechazado en su pripio ser, y como una linda y joven persona que él enamoraba lo rechazaba también, se hundió en la depresión, se creyó perseguido por langostas y cangrejos, se pensó víctima de una psicosis alucinatoria crónica, lo que irritaba a su compañera que lo encontraba auto complaciente en la locura. Dejó entonces de estar loco, hizo intervenir a Charles Dullin frente a Gaston Gallimard; éste aceptó la extraña novela, propuso como título La Náusea, y Sartre consintió de buen grado en endulzarlo un poco en sus aspectos populistas y obscenos. Sabemos lo que sigue. Exito crítico, premio Goncou... (... continúa)