diariodecosas

Anoche vi Truman.

Regresé a casa en el último metro.

En algún momento mi corazón dejó también de latir.

Una caminata desde Saint Michel hasta Chatelêt. París de noche. Cruzar el puente hablando de las decisiones que uno va tomando, de las ofertas rechazadas, de los proyectos que esperan.

Lo estupendo de esta vida es que nunca dejará de sorprendernos. Aún cuando no queramos que lo haga.

Ayer encontré de casualidad en el msn a un amigo de la adolescencia.

Necesitaba un consejo masculino. Le llené de preguntas y fui contándole algunas cosas que me habían sucedido días antes. Luego nos enzarzamos en una cantidad de recuerdos.

Qué curiosa percepción tenemos dos personas sobre los mismos eventos.

Mi querido amigo y yo, en algún momento, nos amamos profundamente. Eso fue hace mucho ya. Ahora tiene su familia y parece feliz.

Qué misterioso es el reencontrar brevemente a alguien con quien se tenía una comunicación excepcional y darse cuenta de que hay cosas que no cambian.

A pesar de los contextos distintos en los que nos desenvolvemos hoy.

A pesar de las distintas experiencias que hemos ido eligiendo.

A pesar de las mudas de carácter, de la gente frecuentada, de los millones de horas pasadas, llegué a sentir que nos leíamos la mente.

he tenido un sueño algo ligero.

soñaba con un gato subiéndose a mi cama,

un brazo sostenía mi cabeza y alguien me observaba, intentando penetrar mis pensamientos mientras yo entraba en este sueño

soñaba que dormía y que el viento tibio abría suavemente la ventana,

que alguien confesaba haberme querido besar en un cine

y sentía los mismos nervios de aquella noche viendo Truman, soñaba que despertaba

con una voz que me hablaba en español

y que de los cinco años pasados ya no recordaba nada, que París era un lugar nuevo, que ésta era mi primera primavera, que ésta era mi primera casa,

que nunca antes había probado el queso de cabra ni el croissant de esta mañana,

que nunca antes había ido al New Morning, ni tenido citas en Les Halles,

que el ruido de un gallo me despertaba

y que la perforadora del hospital que construían frente a mi ventana me sacaba de la cama,

que iba al metro acompañada,

que alguien me despedía con besos en el andén de la 3,

que la multitud, detenida, se impacientaba,

que las idas y venidas, poco a poco, se ralentizaban, 

que este sueño devoraba de algún modo, por fin, otros sueños menos leves.

Mis padres están hoy aquí.

El tiempo ha pasado y se nota.

Me sorprendo actuando y hablando como el adulto que deseo ser.

Me sorprendo al evaluar las circunstancias con la justicia y la medida que un adulto equilibrado suele tener.

A pesar de lo emotiva que la situación necesariamente es, no he dejado caer ni una lágrima.

Gracias a mi vida española he aprendido a encajar lo que venga con sonrisas.

Y así es. Y así pasa el tiempo.

He vuelto a casa después del concierto de Susana Baca en el New Morning, mi sala favorita. El concierto ha sido estupendo. El lugar estaba repleto.

Hemos conseguido plazas en la primera fila y hemos tomado cantidades de fotos.

Ella, preciosa, ha cantado un poema de Scorza.

Por instantes me he sentido en Perú, y una vez más, feliz de haber nacido allí.

piel de cordero, piel de durazno, piel morena, piel helada, piel de asno,

quitar la piel, sacar las pepas, cortar la carne, tirar el jugo

introducir la piel en una cacelora de agua hirviente, retirar los pelos

separar la piel de la carne, clavarla en una tablilla de madera, tenderla al sol

cubrir la piel con una capa delgada y dar suaves palmadas con los dedos

sentarse en un banco de teatro, extender el brazo, rozar la piel del otro

tomar con los dedos, aplastar la piel, arrancarla pedazo a pedazo, extraer la carne, mojarla en la salsa

mi piel, tu piel, su piel

quitar la piel, poner la piel, recubrirse de piel

Hablaba este fin de semana con un amigo a quien lo único que le atormenta es el trabajo.

Recuerdo a otro que solía llamar a todo aquello que no le procurara placer "trabajo"

trabajo cuando quiero olvidar algunas cosas buenas que ya han terminado. Para mí, es también olvido.

El trabajo mueve, hace abandonar, proporciona, priva, permite, revela, pierde

en un reportaje que veíamos el domingo, un hombre tomaba a niños por rehenes, se hacía llamar la bomba humana, había perdido su trabajo

mientras dejaba a mi último gran amor por el trabajo, éste me iba dejando también por él

en el trabajo encuentro gente interesante siempre y cuando no me interese el trabajo

en mi nuevo trabajo, que es también un trabajo que hice antes, vuelvo a encontrarme con un tiempo en el que todo era trabajo

oyendo ayer las preocupaciones de alguien que sufre por sus condiciones de trabajo me prometí nunca poner el corazón en ningún trabajo, y que a todo lo que mi corazón amara hacer jamás le llamaría trabajo..

Ayer dos hombres encapuchados han irrumpido en la municipalidad de Saint-Denis. Después de amenazar con una pistola a uno de los concejales, han rebuscado en armarios y cajones, tratando de encontrar las plazas de cortesía que guardaba el alcalde para el partido de esta noche: el Arsenal contra el Barça. Se han ido con las manos vacías.

Sacar un arma, salir huyendo y luego sentarse en las gradas para ver, con el corazón contento, el partido. Demasiado fácil. Eso es no contar con la ley del ritmo (la de Hermes Trismegisto). A un nivel supremo de endorfinas previo le sucede el mismo nivel de endorfinas en el sentido opuesto. Me cubro la cabeza, me protejo las huellas digitales rompo cerraduras, pateo muebles, acogoto a un pobre tipo que suplica por su vida, vacío cajones, lanzo un par de insultos y salgo huyendo para terminar sentado en la sala de mi casa, con una cerveza tibia y el ruido del aspirador de la vecina, viendo en pantalla de 18 pulgadas el super encuentro del año.

Inútil intentar ocupar una plaza por la fuerza. Como en las todas las cosas (lo dice el Kybalión), lo que debe ser termina por imponerse.

Cabaret Sauvage: elbicho, Emilie y yo en la oscuridad viendo a gran cantidad de españoles moviéndose al ritmo de un flamenco rock algo desconcertante pero increíblemente dinámico. La gente española ama su cuerpo y tiene plena conciencia de la necesidad de goce. Es algo fascinante. Recuerdo el libro de Carlos Fuentes, recuerdo los múltiples orígenes de España, una conversación en el almuerzo de la tarde, con Stéphane, que nos habla de la capacidad integradora de países como Italia y España. Cierran el espectáculo con una suerte de canción acompañada de palmas, una guitarra y un cajón. En un instante, el Perú vuelve a incorporarse a cada asunto, a cada situación de mi vida, esta vez con el cajón.

Supongo que todo es reconstructible y que nunca nada es un caso cerrado.

Supongo también que uno puede sorprenderse siendo cada vez más uno mismo.

Tal vez, como dice mi libro favorito, todo es cambio.

Y tal vez, uno sólo cambia para irse confirmando.

Ayer, Stéphane, Cris y yo llegamos tarde al cine para ver "Volver". Es la segunda vez que intentamos hacerlo.

Tal vez tiene que ver con el título.

Volver es una tentación que nos ataca agudamente, a los tres, en este momento. Sin embargo haríamos cualquier cosa por no volver. Aunque a algunas cosas yo espere volver siempre.

Acabo de oir en las noticias que las mujeres policías de una región de Francia han presentado una queja pues su nuevo uniforme les impone llevar una camisa algo transparente.

Dicen que al llevarla, oyen silbidos desde los carros y que el problema es recurrente. El anterior uniforme había sido rechazado también por sus dos grandes botones en los dos bolsillos que les cubrían los senos.

Sus compañeros consideran la queja exagerada y han sugerido que lleven una camiseta interior para disimular los atributos y no tener que incinerar el lote entero... :)

Ayer Oscar cumplió 30 años y hubo una fiesta en casa. La música terminó a las 5 de la mañana pero yo ya había tirado toalla desde hacía rato.

Ahora tengo la melancolía post alcohólica y muero de nostalgia. Y tengo el corazón absolutamente roto.

Me espera un monte de trabajo. No sé como resistí ayer después de diez días de trabajar sin parar y de dormir tan poco. Sin embargo tampoco puedo dejar de hacerlo. Eso me evita pensar porque cuando pienso, pienso en lo que realmente desearía hacer. Y quisiera abandonarlo todo. Sólo decir dos palabras.

Pero todo eso es una locura. Y éste es el tiempo de la sensatez.

Esta noche me voy a Viena.

Ayer por la tarde nos encontramos Angel, Cris y otros amigos en el cine para ver María Antonieta.

Creo que esa película podría llamarse María Antonieta o el fin de fiesta, o más bien algo cercano a hangover, resaca.

Y ayer la resaca nos había sumido en una melancólica somnolencia

Una vez más la ley del ritmo se impone en todas las cosas.

María Antonieta llega con miedo a una fiesta en donde ella es la protagonista. Gana confianza, baila, bebe, goza, dilapida. Cada día se dice : no hay mañana.

¿Frivolidad o hiperconsciencia de lo efímero?

En esta peli hay una apuesta por la incomprensión, por el décalage, por la imposibilidad de formar parte y creo que es su mayor encanto. Cantidades de detalles reafirman esta idea, las imágenes son deliciosas y vanas.

Hay un elogio del goce, de los sentidos. La bella María Antonieta deleita sus ojos, su paladar, su tacto, su oído.

Cada instante está consagrado al placer y todos los placeres se le ofrecen.

Cada día es un pequeño trozo de papel ardiendo entre sus dedos.

¿Qué puede haber de malo en ello?

Pero empieza a amanecer, y hay que ir recogiendo las copas vacías.

Y como en todo fin de fiesta hay olor a cigarrillo, cantidades de basura, huecos en la memoria, cuerpos entrelazados.

Y una tristeza infinita al ver comenzar el día, más gris, más cotidiano, más implacable.